Главная | Регистрация | Вход

Стихи Татьяны Загней (La_Sonrisa)

«Осень влюбленная»
Пестрое платье пахнет календулой,
Серьги – рябина. Зато босиком…
В лужах простужена, еще не обедала,
Плечи покрыла небесным платком.

К вечеру тихая. С виду – суровая.
В золоте – юная. Долог ли срок?
А под дождем – не в себе: лишь полслова
Стоит сказать ей – до нитки промок.

Ночью – молчание! На нарушителя,
Словно в театре на болтуна,
Сухо и строго листвою пошикает,
В небо посмотрит: как светит луна!

Осень любимая, осень влюбленная,
Яркая, сложная, дни коротки…
Ей – быть воспетою, ей – быть плененною
Рифмы созвучьем в финале строки.

«Среднерусская осень»
Среднерусская осень, вся как на ладони,
Отшумевшею зеленью дышит устало...
Вдруг закашляет пыльною желтою стаей
И с больною тоской травы инеем тронет,

Поцелует, любя, в парке куст рыже-алым,
Акварелью раскрасит на меркнущем фоне
Полусонные клумбы и цветом наполнит
Дрему их в ожидании летнего бала.

Эта осень слышна стрекотаньем и звоном,
Пахнет астрой, костром и листвою опалой
И видна золотистым листвы покрывалом
И деревьев редеющей пёстрой короной...

Воронеж.
(13-14 октября 2009 г.)

«Ты вчера написала в блоге…»
Ты вчера написала в блоге,
что нашелся и твой герой: 
повстречала его по дороге
(в опустевшем трамвае) домой.

Ты черты его помнишь четко:
был небрит и укутан в шарф.
И светились в глазах из-под челки
обаянье его и шарм.

Ты вчера написала в блоге,
что родишь от него детей,
он единственный среди многих
одинаковых, скучных людей.

Ты так часто меняла статус.
К фото, где надломили крыло,
подбирала такие цитаты,
чтобы за душу сразу брало.

Ты была б ему лучшей парой.
Ты бы даже могла захотеть
его джинсы утюжить паром,
не сколупывать лак с ногтей,

по утрам мазать булку с маслом,
и сдружила бы нитку с иглой, - 
ты бы лучшею стала, ясно!
Ведь нашелся и твой герой.

Но ни завтра, ни на неделе 
встречи нет, будто он исчез.
А в мечтах вы собаку хотели
и семьёю ходили в лес.

Ты подумала, что показалось...
Но похожий вдали силуэт...
Ты окликнула. 
- Ой, обозналась.
- Ничего. Мне приятно. Привет.

"Жаль, он не тот, кто мне нужен", - 
ты подумала. 
Как же смешно!
А теперь ты с любимым мужем.
Кликнешь мышкой "закрыть окно".

Младший сын уже сделал уроки
И помчался с собакой играть.
Ты когда написала в блоге?..
А казалось, всё было вчера.

(8.11.2010)

«В который раз иду дорогой той…»
В который раз иду дорогой той, 
Где мы, болтая, под руку шагали,
Где, отпустив тебя, я шла домой
И задыхалась пустотой печали
И тяготилась счастья полнотой.

И было скверно, стыдно и чудно.
Ты восхищаться позволял собою,
Скрывал смущенье за усмешкой, но,
Рожденное рифмованной строкою,
Так неуместно сделалось оно.

И прятались слова по уголкам.
Ты много говорил, я а любила
С улыбкой молча слушать. И рука
К теплу твоей руки тянулась с силой,
И заливалась краскою щека.

Когда-то я тебе сказать смогла,
Что ты мне как тепло и солнце нужен.
Что обжигает глаз твоих смола,
Смолчала, мы же просто дружим.
С тех пор с тобой собою я была.

Мне нравилось ухмылку отмечать  
(Губ правым уголком рождалась часто) 
Мне нравилась усталости печать,
Когда ты был собой, снимая маску,
И целый мир во взгляде умещал.

Ты сладкое мне чувство подарил,
Был чуток, терпелив, давал надежду.
Жаль, что не знаешь, (я держу пари), 
Как сильно я скучаю. Облик прежний
Люблю и помню, что ни говори.

«Фонарь»
Играла с ним простуженная осень,
брала в сообщники, чтобы меня дурачить.
Его свечения заботливая просинь
во тьме меня спасла, вдруг сделав зрячей.

Кем послан свет? Кому подвластно это:
фонарь и ночь скрепить с моим рассудком
строкой стиха? Напомнить ту планету,
где был закат за тысячу раз в стуки.

Точнее, тысячу четыреста и сорок.
Была глупа и не узнала сразу
Фонарщика, согласно уговору
зажегшего вдали маяк для глаза.

Фонарщик тот - друг Маленького Принца.
Он помнил: уговор всего важнее.
Стал другом мне, иль это только мнится?..
Я на фонарь смотрю, его жалею:

горит по повеленью силы тайной.
И лунный свет ему пример и гений.
Созвучия случайным сочетаньем
Ночь полнится до утренних сомнений.

Я черновик сокрою в верхний ящик.
Рожденье дня. И двор не многолюден.
Июль. Второе. Свет возжег фонарщик.
Стихи уж есть. И все другое - будет.